Le papillon
Dans sa blanche chrysalide,
Il bat tout tranquillement
Dans sa blanche chrysalide,
Il attend enfin le printemps
Et lorsque son jour viendra
Alors ce sera bien le moment
Lorsqu’enfin le jour sera là
D’un coup, il prendra son élan
Dans sa douce délicatesse
Gracile, il dépliera ses ailes
Et comme une éternelle caresse
S’envolera joyeux vers elle
Authentique petite fleur
Dans son bel écrin de nature
Mille couleurs, mille senteurs
L’orchidée sera la plus pure
Le machaon ou le Paon du jour
The Butterfly ou la Mariposa
Dans cette ronde des amours
Il s’envole et ne revient pas
Ivre des somptueux parfums
Qui emplissent la tendre rosée
Il se délecte toujours sans fin
De cet univers raffiné
Papillon il est né fragile
Et par cette métamorphose
Tourbillonnante sophistiquée
Il décide de faire une pause
Sur la scabieuse et l’orchidée
Puis soudain il reprend son vol
Doux, fluide, toujours plus léger
Hier, il a appris à bonne école
Le chemin de la liberté
Isabelle Marolleau
